Раді Вас бачити!

Локація: Борт приватного джета D.A.T.I. Десь над Гімалаями.

Час: 04:00 ранку.(День 8)

У роті був присмак грузинського вина, авіаційного палива та зубної пасти.

Я дивився в ілюмінатор. Там, унизу, були лише сніг, каміння і темрява. Тибет. Дах світу. Або його горище, куди закидають непотріб. Не знаю, просто фрази кліше, сам побачу і зроблю висновки, який він, той Тибет.

— Сер, — пролунав голос Сета. — Ми входимо в зону турбулентності. Рекомендую пристебнути ремені.

— Я рекомендую тобі помовчати, Сете, — прохрипів я, не відриваючи погляду від темряви. — Турбулентність — це єдине, що нагадує мені, що я ще живий, а не став частиною крісла.

Я потер очі. Вони пекли, ніби туди насипали піску з того клятого австралійського пляжу.

Я відкрив календар у телефоні.

Сідней. Окленд. Тайбей. Мехіко. Марфа. Батумі.

Шість міст за два тижні.

Колись, у минулому житті, тобто два тижні тому, я думав, що відрядження — це романтика. Але у такому темпі, це пекло, але хто ж знав, хто ж знав…"О, Натаніелю, ти летиш у Париж? Побачиш Ейфелеву вежу!".

Ідіоти.

Я бачив тільки вантажні термінали, задні двори складів і кров, супротив.

Так, у мене були "вікна". Півдня там, півдня сям. Наприклад, ніч у Мехіко, поки ми чекали на інформатора. Але це був не відпочинок. Це була "технічна зупинка". Ти лежиш у готелі на накрохмалених простирадлах, дивишся в стелю і слухаєш, як гуде кондиціонер, а твій мозок продовжує рахувати траєкторії куль і відсотки за кредитом.

Цього недостатньо.

Мій ресурс вичерпано. Моя батарейка показує 1%.

Я дістав телефон. Сигнал супутникового інтернету був слабким, але стабільним.

Додаток банку. Оновлення балансу.

Кружечок крутився вічність. Я затамував подих. Якщо Марта мене кинула... якщо вона не провела платіж... я накажу Сету розвернути літак і ми полетимо прямо в офіс бухгалтерії. І я на радощах влаштую там "Протокол 0".

Дзинь.

Зелені цифри.

Бонус. Надбавка за шкідливість. Компенсація за понаднормові. І повернення витрат за зарядку роботів, хоча вона зрізала 15% за "нецільове використання електроенергії", от зараза!

Я видихнув.

Іпотека закрита на три місяці вперед. Брекети Лізи оплачені.

— Марто, — прошепотів я, цілуючи екран. — Ти стара канцелярська відьма, але я тебе люблю!

Я сховав телефон. Гроші — це добре. Гроші — це свобода. Але гроші не можуть купити мені нову спину і нову нервову систему. Хоча, спину можна, суто гіпотетично, відновити, знову ж таки, за гроші. Гроші підняли мій настрій.

— Сете, — гукнув я.

— Я тут, сер.

— Як тільки ми заберемо цього "Будду" з гори... Як тільки я здам його Алану... Я йду у відпустку.

— Відпустка: період часу, коли працівник звільняється від виконання трудових обов'язків, — відкарбував Сет. — Тривалість?

— Два тижні. Ні, місяць. Я вимкну телефон. Я поїду туди, де немає Wi-Fi, немає роботів і немає людей. Я буду сидіти в білій кімнаті і дивитися на білу стіну. І якщо хтось постукає у двері, я вистрілю крізь них, не питаючи "хто там", спущу весь магазин і зроблю з них друшляк. 

— Це звучить як опис камери в психіатричній лікарні, сер.

— Це звучить як рай, Сете.

Літак трусонуло. Ми почали зниження. Вуха заклало. 

— Підходимо до Лхаси, — доповів пілот по гучному зв'язку. — Температура за бортом мінус двадцять. Кисень розріджений.

Я застібнув ремінь.

Останній ривок.

Останній "Баг".

Прототип 841. Робот, який шукає Бога.

Яка іронія. Я лечу до нього, щоб показати йому, що Бога немає. Є тільки я, ін'єктор і втома.

— Готуйте термобілизну, бляшанки, — грайливо скомандував я, перевіряючи пістолет. — Ми йдемо в гори. Я зніму цього просвітленого з вершини, навіть якщо мені доведеться тягти його за ноги всю дорогу вниз! А потім піду в барбершоп… до Франчески, у Сан-Хосе.

Я подивився на своє відображення в темному склі.

Червоні очі. Щетина. Сіра шкіра.

Я виглядав гірше, ніж ті, кого я вбивав або збирав.

— А потім — відпустка, — повторив я як мантру. — Тільки відпустка. Або я сам себе вимкну.

Літак пірнув у хмари, несучи мене назустріч останньому гріху в цьому марафоні.

***

Локація: Тибет. Гірський хребет поблизу Лхаси. Висота 4500 метрів.

Час: 10:03. (День 8)

Сніг був сліпучим, як операційна лампа, спрямована прямо в очі. Вітер вдарив мені в обличчя, як рев натовпу на стадіоні, але при цьому намагаючись здерти шкіру з обличчя. Світ навколо був чорно-білим. Чорні скелі, білий сніг. Це були ідеальні, стерильні декорації. Не вистачає тільки головного героя.

І я вийшов на сцену.

Я стояв на краю уступу. Мої легені горіли від нестачі кисню, але я не дозволив собі зігнутися.

Я поправив комір пальта, що сягало мені до щиколоток. Воно було пофарбовано в колір свіжої артеріальної крові. Під ним — фіолетовий костюм-трійка, який коштував дорожче, ніж нирка будь-кого з місцевих жителів, пошитий на замовлення в Неаполі. На моєму носі — сонцезахисні окуляри з золотими оправами. На ногах — лаковані італійські туфлі, які зараз безбожно ковзали по вічній мерзлоті.

На тлі цієї білої, стерильної пустелі я виглядав як ляпас природі. Я виглядав велично, як розкішна, отруйна квітка, що розцвіла в пеклі… Я виглядав безглуздо.

Вітер намагався збити мене з ніг, але я стояв, як монумент самому собі.

За моєю спиною, як ритм-секція моєї рок-групи, стояли Сет і Гор. Два мовчазні титани, у чорному тактичному одязі та обвішані різною зброєю, ніби бас-гітара і ударні. А я був фронтменом. Солістом. Тим, хто бере найвищу ноту.

— Сер, — прогудів Сет за моєю спиною. — Рівень кисню знижено на 40%. Ваші показники...

— Мої показники — "Чудові", Сете, — перебив я його, посміхаючись вітру. — Подивись на цей краєвид. Це ж ідеальна сцена для фіналу. Тільки я, гори і тиша, — я посміхнувся, і мої зуби блиснули на сонці, як у акули. — Ми починаємо концерт.

Я рушив уперед по вузькій стежці.

Ми вийшли на плато.

Там, на самому краю прірви, сидів Він. Прототип 841. «Будда».

Він медитував в позі лотоса над прірвою. Помаранчева роба, лисина вкрита інеєм, червоні чотки у руці. Картинка для листівки. Він мов крижана статуя. Навколо нього, також схрестивши ноги, сиділи троє ченців. Вони співали мантри, створюючи низький гул — саундтрек для мого виходу.

Я підійшов до них. Не тихо, як вбивця. А гучно, як господар вечірки, який щойно приїхав, моє взуття все ще ковзало.

— Агов, Просвітлений! — гукнув я, розкинувши руки. — Час прокидатися!

Ченці розплющили очі. Вони подивилися на мене — червоного демона в золотих окулярах. Потім на Сета і Гора. Потім знову на мене. Але вони не злякалися. Вони просто перестали співати. Музика стихла. Настала тиша перед соло. Не було подиву. Була лише спокійна, трохи втомлена цікавість, з якою дивляться на галасливу мавпу.

Це мене зачепило.

— Амитабха, — тихо промовив робот, не розплющуючи очей. — Ти прийшов, мандрівник. Твоя аура... вона дуже гучна.

— Це не аура, — я засміявся, і мій сміх відбився від скель. — Це запах грошей і селективного парфуму.

Я став прямо перед ним, затуляючи йому сонце. Я був його затемненням.

— Вставай, 841. Просвітлення скасовується. Твій райдер анульовано. У нас гастролі в Каліфорнії.

Робот розплющив очі. Його оптика сфокусувалася на моєму пальто.

— Ти не можеш забрати те, що тобі не належить. Мій дух — частина цих гір.

— Твій дух — це програмний код, який належить корпорації D.A.T.I. згідно з пунктом 7.9. ліцензійної угоди, — я простягнув руку вбік, не дивлячись.

Сет, мій вірний асистент, вклав у мою долоню ін'єктор.

Я покрутив ін'єктор у пальцях. Відблиск сонця пробіг по металу. Це був наче мій мікрофон. Мій інструмент.

Один із ченців підвівся.

— Не оскверняй це місце, чужоземцю. Він — святий.

Я навіть не глянув на ченця. Я дивився на робота. Мені було холодно, мені було байдуже, і я хотів, щоб це виглядало красиво.

— Святі возносяться на небеса, — кинув я байдуже. — А я всього лише забезпечую логістику.

Це було як у танці. Різкий випад.

Я встромив голку в порт на шиї робота.

Рідина увійшла всередину за секунду.

— Бам, — із сарказмом прошепотів я йому на вухо. — Нірвана з доставкою додому.

Очі робота блимнули і згасли. Його тіло обм'якло, але залишилося сидіти в позі лотоса. Ідеальна скульптура.

Я чекав криків, плачу, прокльонів.

Але ченці просто встали, вклонилися вимкненому тілу робота, а потім... вклонилися мені.

— Дякуємо, — сказав старий. — Ти звільнив його форму. Тепер він усюди.

Я застиг. Моя перемога розсипалася на порох. Я хотів бути катом, а став... інструментом у їхньому ритуалі?

— Ви божевільні, — кинув я, поправляючи манжети. — Сете, Горе, пакуйте цей тостер.

На плече повільно опускався сніг. Дрібний, сухий, колючий.

Я зняв окуляри і підставив обличчя снігопаду.

Я відчував, як холодні кристалики торкаються моєї гарячої шкіри і тануть. Це було схоже на хрещення. Або на душ перед входом у чистилище.

Сніг змивав втому, змивав бруд доріг, змивав совість. Я відчував себе чистим. Абсолютно, кристально порожнім і чистим. Прости мені, грішному, бо не відаю, що творю. 

Я розвернувся на підборах, ледь не послизнувшись у своїх італійських туфлях, але втримав рівновагу з грацією п'яного балеруна.

Я йшов до гелікоптера компанії, про який заздалегідь подбав Сет, залишаючи за собою ланцюжок слідів від дорогих туфель і шлейф дорогого одеколону.

Червона пляма на білому полотні. Помилка в коді всесвіту, яка насолоджувалася своїм існуванням.

— Сер, — запитав Сет, ідучи поруч. — У чому сенс пафосу цієї операції?

— Сенс? — я розсміявся, і відлуння покотилося горами. — Немає ніякого сенсу, Сете. Є тільки стиль. І моя премія.

Вітер рвав поли мого червоного пальта. Я не почувався вбивцею, ні. Я почувався грьобаною рок-зіркою на піку слави. Навколо — порожнеча, холод і сніг, а я — розпечене ядро, я — Beautiful Star цього крижаного пекла. У навушнику ревів «KICK BACK» Kenshi Yonezu. 

Я йшов крізь снігопад, і мені було плювати на весь світ. Я зіграв свою роль ідеально. А далі нова вистава.